Ha sido un mes raro, con mucho tiempo dedicado a perderlo, otro poco a emplearlo con la poca razón que nos queda y con otro tanto tiempo dedicado a levantar Cobbles & Hills, que es lo que más ocupa en tiempos de adoquines, colinas y ahora Giro.

Esperando poder tener más tiempo para escribir, os cuelgo varias fotos -sin optimizar la calidad, ya que desde aquí no tengo las fotos en alta resolución- de mis últimos viajes, dos a Euskadi -una, grande y… tal- y uno a Londres.

Torre Swiss Re, en Londres

Tate Modern, Londres

London Eye... ¡Londres!

Color y cielo en Notting Hill

Zarautz desde Getaria

Bilbao y Calatrava

Volveré.

El primero, y que ya concéis porque lo destaqué el viernes, el de Love of Lesbian y Dorian, en el Teatro Circo Price. Energía e intesidad con un resultado: conciertazo. Al día siguiente, viernes, fui al de The New Raemon (también comentado a veces en este blog), que contaron con The Baltic Sea como teloneros en la Sala Heineken. Y el resultado fue exactamente el mismo. El fin al que se llegó fue idéntico, aunque pasando por etapas diferentes. No hubo exhaltación ni locura, pero sí buen rollo, risas y música de muchos quilates.

Es la segunda vez que voy a un concierto suyo (el anterior fue en noviembre, con Pigmy y Francisco Nixon), y la sensación al terminar en ambos fue la misma; algo agradable, positivo. De sonrisa y buen humor. Porque eso es lo que transmite The New Raemon desde su comienzo en 2008 con A propósito de Garfunkel hasta Cuaresma (recientemente salido del horno en este 2010), con salvedades más intimistas y meláncolicas, claro, pero siendo fiel a una manera de ver y afrontar la vida. Con buen humor y buen rollo. Utilizando la canción más buenrollista de La dimensión desconocida, Estupendamente, titulo la entrada remitiéndoos a ella para saber cómo se siente uno tras un concierto de Ramón Rodríguez en su versión The New Raemon.

Concierto en el lugar donde, dicho por ellos mismos, no podían dejar de tocar en Madrid; un circo. El Teatro Circo Price. Lo clavaron. De principio a fin enlazando temas e intercalando aunténticos himnos de estos culés reconocidos, que incluso se atrevieron a retar el humor lesbiano del público demostrando su fanatismo “polaco”. Estuvieron muy cercanos, siempre de la mano de Santi Balmes, voz y espíritu de estos fenómenos. Noches reversibles, Houston, tenemos un problema, Los colores de una sombra, Club de fans de John Boy, 1999, La niña imantada, Incendios de nieve, Las malas lenguas. Todos momentos delirantes. En el recuerdo quedarán también los disfraces de superguisantes en Te hiero mucho y la aparición de Vetusta Morla en Me amo.

Me dieron una sensación de buen rollo excepcional. Y no debí ser el único. Quien estuvo ayer en el Circo Price sabrá de lo que hablo. Todo el mundo salió con una sonrisa de oreja a oreja. Completo y divertido. No recuerdo un sólo concierto, y he estado en varios, que me hiciera disfrutar tanto. Repetiremos.

En todo caso, peor se lo llevaron Daniel El Mochuelo, Roque El Moñigo y Germán El Tiñoso. Lo de estos tres ya fue la Champions League de los odios adolescentes. No recuerdo con qué edad exacta me obligaron a leer y a hacer, con posterioridad, un trabajo sobre El Camino. Fuera la que fuera, competir con ídolos de la adolescencia fue un reto importante para uno de tantos libros que ni comprendía ni aceptaba que tenía que leer. He de decir que también dependía según qué libros.

Sin duda lo que complicaba aún más el disfrute de este libro, que hoy, por lo ocurrido, es el ejemplo perfecto, es la obligación de un trabajo descriptivo y comentario de texto de las aventuras del amigo Mochuelo. Aprobé. Ni idea cómo porque, reconozco hoy un secreto del pasado, no terminé de leer El Camino, de Miguel Delibes (es curioso cómo según qué libros o películas asocias el título e inexorable tras este, al autor o director). Y es que me superó. No sé cómo ni por qué, pero terminé haciendo un trabajo sobre el libro sin haberlo leído (cosa muy común, como todos sabéis).

El caso es que hoy me he acordado de esta historia de mi “oscuro” pasado. Y creo que tengo que leer El Camino, de Miguel Delibes. Tengo que reconciliarme con El Mochuelo, el zascandil de El Moñigo y con el tirillas de El Tiñoso.

Os contaré.

Levantó y desató a la chavalería con su souk, en un evento donde los quilates de talento eran patentes. Vetusta Morla, Cohete, Paul Collins, Nacho Vegas.

El viernes tenía entrada para el conciert-azo que The New Raemon, junto con Pigmy y Nixon, dieron en la Sala El Sol. Ya he escrito alguna vez sobre Ramón Rodríguez, así que obviaré cualquier tipo de referencia hacia él o su música. Hoy, de lo que vengo a hablar, es de una de las críticas que se le han hecho desde uno de los cientos de miles de trillones de blogs musicales que pululan por ahí.

Para mí, la música, se traduce en sentimientos. Se siente o no se siente. Te gusta o no. Encasillar, categorizar e incluso segmentar en nombres de mil palabras siempre me pareció casi ridículo e innecesario. Cada uno, eso sí, tiene la razón y el derecho de hacer lo que quiera y expresarse como le dé la gana. Que conste que no estoy criticando ni cuestionando el estilo de esta entrada de PlayGround, un buen blog musical. Pero estas etiquetas no me convencen.

Convergen en el mismo lugar el alma de trovador de Ramón Rodríguez (su nombre real) y su educación en el post-hardcore épico y emotivo de Madee, su banda principal.

Elevación más épica y emo.

¿Qué es el post-hardcore épico y emotivo? ¿Qué es una elevación épica y emo? ¿No os parece que, como crítica, es demasiado barroco? ¿O será que soy un necio -esto ya lo sabíamos- y no alcanzo entender que esas etiquetas son necesarias?

Me voy a una boda en Valladolid, como he comentado ya, sólo me queda un consuelo… no es la mía.

La pasada, fue una semana de muertes de coetáneos en mi despertar definitivo en el deporte. Justo cuando empecé a seguir más el ciclismo fue cuando Vandenbroucke ganara la Lieja-Bastogne-Lieja o asediara las murallas de Ávila en 1999. Justo en la campaña del Lock Out de la NBA. Cuando Montes, junto con Antoni Daimiel, nos contó, noche tras noche, cómo la Regular Season se acortaba en más de 20 partidos. Cómo los San Antonio Spurs se erigían campeones de la mano de David Robinson, Tim Duncan o Sean Elliot.

Entiendo que a muchos, el estilo de Andrés Montes, ese negro que narraba la NBA, no les terminara de convecer. Aunque es cierto que muy pocos podrían encajar tanto en el papel que Montes debía representar. Y es que, como él mismo decía, that´s entertainment. Puro y duro. Y eso es lo que hacía. Entretener y narrar. Dar luz en las interminables noches de NBA con una frescura y un buen rollo difícil de alcanzar. Además, esa parte de locura que se adivinaba en sus comentarios lo hacían mucho más particular. Y, además, vestía con pajarita. Un grande.

Es cierto que el fútbol no casaba con su estilo. Ello no debe hacer que la opinión de la gente cambie, porque Andrés Montes era un gran profesional de la radio, la televisión y, englobando lo anterior, el deporte. Es decir, que más vale el recuerdo de un ¡Melodía de seducción Sprewell! que de un ¡Tiqui-taca Salinas!. Aunque ambos sean divertidos.

Si tuviera que elegir un sólo momento de la carrera de Montes, y teniendo en cuenta que antes de 1998 mi conocimiento sobre Montes es casi nulo, me quedaría con los últimos minutos del sexto partido de la final de la NBA de ese mismo año. Un Utah Jazz – Chicago Bulls antológico. De hecho, estoy seguro que si le das a elegir a cualquier persona un momento de Andrés Montes, seguramente ese sea el momento que elegiría. Atropellado, loco, desordenado… y genial.

Hasta siempre, jugón.